Pastel.
Os tons opacos,
esvoaçados, trêmulos.
Opacos, meio fora de foco.
Leve demais, translúcido.
Sem brilho.
Ocre.
Minha vida é assim.
Não há vermelho gritante no batom dos lábios.
Só aquele ocre empoeirado, aquele pastel
que se varre de dentro das casas
em tardes secas, cheias de ventos, mas não tão frias.
Qualquer tentativa de cor não
passa de uma aquarela alheia
que cedo ou tarde se vai em água.
Flores e folhas mortas amareladas.
Luzes fracas detidas na cortina.
Tardes de domingo melancólicas,
cheias de cheiro de poeira.
Esse vinho é horrível, suave demais.
Quase não é tinto. Mas ainda assim bebo,
não serve mais pra me preencher de carmim,
mas ainda pra esquecer de mim.
Borrar o pastel opaco.
Luzes fracas detidas na cortina.
Tardes de domingo solitárias
e cheias de poeira.
Lucas Lins.
esvoaçados, trêmulos.
Opacos, meio fora de foco.
Leve demais, translúcido.
Sem brilho.
Ocre.
Minha vida é assim.
Não há vermelho gritante no batom dos lábios.
Só aquele ocre empoeirado, aquele pastel
que se varre de dentro das casas
em tardes secas, cheias de ventos, mas não tão frias.
Qualquer tentativa de cor não
passa de uma aquarela alheia
que cedo ou tarde se vai em água.
Flores e folhas mortas amareladas.
Luzes fracas detidas na cortina.
Tardes de domingo melancólicas,
cheias de cheiro de poeira.
Esse vinho é horrível, suave demais.
Quase não é tinto. Mas ainda assim bebo,
não serve mais pra me preencher de carmim,
mas ainda pra esquecer de mim.
Borrar o pastel opaco.
Luzes fracas detidas na cortina.
Tardes de domingo solitárias
e cheias de poeira.
Lucas Lins.
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